Les ennuis peuvent-ils être bénéfiques ? PV Nathaniel Wade & Max Corey

L’épreuve

Je suis dans le noir total, et j’ai froid. Enfin je suis mort. Cette histoire se termine avec une saveur de quelque chose d’inachevé. Ai-je réussi à sauver Max ? Je l’espère de tout mon cœur pour pouvoir reposer en paix. Paix ? Pourquoi ai-je donc si mal ? Mon corps est raide et engourdi, ma tête digne un périphérique aux heures de pointe. Je ramène ma main sur mon front. J’ai froid mais je suis brûlant, brûlant de fièvre. Qu’est-ce… On ne souffre pas lorsqu’on est mort… Mais où suis-je ? Je bouge un peu, la terre semble tanguer, j’ai l’impression d’être sur un bateau en pleine tempête. J’ai juste le temps de basculer la tête par-dessus ce qui ressemble à un lit de camp et de me retrousser l’estomac. Le gout amer de la bile m’envahit la bouche. Je me recale sur le dos épuisé. Le sol a arrêté de bouger. J’ai l’impression d’avoir une méchante gueule de bois, une lueur de lucidité me fait comprendre que je ne suis pas mort. Je ne peux plus raisonner, la fatigue me submerge et je replonge au pays des songes.

Je suis coincé dans cette impasse, fait comme un rat. Mon cœur bat à la chamade, j’essaye de disparaitre dans le mur. L’arme se lève sur moi, le cran de sécurité levé.

(…)

L’arrivée est brutale sur ce sol jonché de débris. Je rentre les épaules en me prenant un nuage de poussière. Des bombes tombent.

(…)

Deux yeux d’un vert parfaitement limpide… l’espoir, la sécurité… Ces mains sur ma peau…

Je sens une fraicheur sur mon front, le goulot d’une bouteille contre mes lèvres. Je bois avidement, j’ai si soif. Je sens une présence mais mes paupières sont trop lourdes, je replonge dans les songes.

Je cherche ce regard clair, ces lèvres qui cherchent les miennes. Je murmure des mots, je ne suis même pas conscient de la langue que j’utilise. Je n’ai conscience que de ce corps qui écrase le mien, de mes mains qui caressent ce dos, appréciant la cambrure de ses reins qui se projettent vers moi, du galbe de ses fesses.

J’ai la tête qui tourne, on me secoue sans ménagement, de l’eau coule sur mon visage. Quand j’ouvre enfin les yeux, une lumière m’aveugle.

« Er wieder zu sich. »
« Sie sprechen !»
« Da ! »

Je sens qu’on me redresse et me calle en position assise. Une cuillère force le passage de mes lèvres. Je vais pour protester, mais je me rends compte que je suis littéralement affamé. Je mange donc ce bouillon qu’on me donne. Je veux prendre le bol, mais mes bras ne m’obéissent pas. Je suis si faible. Mon mal de tête s’est réduit, mais j’ai toujours les tempes qui battent. De l’eau claire suit la soupe. Je dois bien boire un litre d’une traite. Je suis déshydraté par la fièvre. Mon bras me lance, ma blessure par balle a dû s’infecter. J’essaye de réfléchir, d’aligner des pensées cohérentes, mais je ne peux que murmurer un prénom et m’affaler de nouveau sur le lit entre sommeil et évanouissement.

- Max…


Un jour faiblard perce dans la pièce où je suis retenu. Cela fait une heure que j’ai vraiment repris conscience. J’ai peur, Max est-il mort ? J’enrage de ce qui s’est passé. Tout semblait se dérouler à la perfection. Je me souviens de ses mains sur moi, de son souffle sur ma peau et de son cœur qui bat au même rythme que le mien comme si c’était hier. Quel jour sommes-nous ? Ma main caresse mes joues rappeuses. Plusieurs jours ont passé. Je suis encore en vie, j’espère que c’est bon signe et que Max l’est aussi. Je suis seul dans cette pièce. J’ai bien essayé de me lever, mais mes jambes sont en coton, incapable de me porter. Utiliser de nouveau mon don m’a épuisé. Ma situation ne semble pas bien brillante, mais j’ai pu de nouveau sentir les lignes du temps. C’était infime et ténu mais c’était là. J’étais rassuré sur ce point, même si je ne savais pas si un jour je récupérais mon niveau d’avant. L’énergie que m’avait demandée le déplacement de quatre petits percuteurs et ses conséquences me laissaient penser que je devrais me forcer à ne plus tenter de recommencer pendant une longue période. J’ai l’impression qu’il me faut recharger mes batteries. Mon retour dans le passé n’a pas été sans conséquences et ce mal de tête lancinant, ne laisse rien présager de bon.


Je somnole sur mon lit de camp. Je pense à Max et tente de comprendre ce qui lui arrive. Il avait vraiment pris ces mecs pour ses hommes. Manipulation psychique ? Drogue ? Je ne savais rien des intentions de ces gars, mais ils étaient clairement là pour une infiltration et leur point d’entrée était Max. Je m’endors sur ces interrogation, il me semble entendre un cri, mais je sombre dans le sommeil, je suis encore si fatigué.


On me secoue violemment. J’émerge, ma vue a dû mal à focaliser sur le type qui me beugle des ordres. Je comprends qu’on veut m’interroger. On me demande de me lever, j’esquisse le geste, mais m’affale au sol. Ce constat m’alarme. Cet état de faiblesse, j’ai puisé dans mon énergie vitale. La prochaine fois j’y passe !

Deux gars me trainent hors de la pièce, je crois que nous sommes dans une maison en ruine. On m’installe sur une chaise. J’ai du mal à m’y tenir assis. Un grand type avec un uniforme allemand vient se mettre devant moi. Je le trouve particulièrement gonflé d’arborer la croix nazie en plein territoire ennemi. Il prend une chaise et s’assoit face à moi.

- Nate ist dein Name vien? Dit-il en allemand pour me demander mon prénom.

Mon cœur se sert, où est mon portefeuille et mon portable. Je réfléchis et me souviens de les avoir laissé dans la salle de bain de Max sur mes affaires du 21ème siècle. Je porte les affaires de Max, et si ces types n’ont pas fouillé l’étage, j’ai une chance de pouvoir leur masquer la vérité…

… Une partie de la vérité. L’officier allemand vient de laisser tomber un à un sur la table à côté, les percuteurs que j’ai déplacé. Son regard exprime clairement son besoin d’explications. Je hausse les épaules, sa main vient caresser ma joue avec force. Mauvaise réponse… La scène a un côté de « déjà-vu » que je trouve déprimant.

- Comment fais-tu cela ? Reprend-il dans un anglais entaché d’un accent de Bavière.

- Que je fais quoi ?

Nouvelle claque.

- Nous avons les moyens de te faire parler !

J’ai presque envie de rire ! Tellement de parodies ont été faites avec cette phrase… Mais là il ne s’agit pas d’un jeu et je le crois parfaitement capable de me faire cracher le morceau. Je dois doser le niveau d’information que je lui donne et en masquer l’essentiel. Mais pour le convaincre que je n’ai plus rien à dire… je sais que je vais devoir souffrir.


Les coups ont plu comme la grêle en avril. J’ai la lèvre fendue et un œil au beurre noir. Mon corps qui a déjà encaissé ce traitement, il y a quelques jours à peine, n’est plus en état de résister, puis je ne tiens même pas debout tout seul. Je finis pas lâcher l’information.

- J’escamote dis-je faiblement en crachant le sang qui m’inonde la bouche.

- Comment ?

- J’en sais rien ! Je le fais c’est tout !

Les coups pleuvent de nouveau, je m’évanouis. Une vague d’eau qui arrive sur moi, me ramène à la conscience.

- Montre-moi !

- Je ne peux pas… peux plus…

Je sens qu’on me tire la tête en arrière, la lame du poignard sur ma gorge me fait tressaillir. Mes larmes jaillissent quand le métal m’entaille la peau. Mais ils ne vont pas plus loin. Je suis ramené sur mon lit de camp. Je m’endors sitôt la porte fermée.


J’ai totalement perdu la notion du temps, quand on me réveille de nouveau. Je n’ai toujours pas la force de me mouvoir seul. Cette fois le trajet est plus long, je me laisse trainer, le menton qui tressaute sur ma poitrine, je suis aussi mou qu’un pantin.

La pièce où on entre est froide, le sol est en béton. On me lâche sur le sol. Je me prépare mentalement pour une autre séance de coups. Le shleu  s’accroupit devant moi. Je n’aime pas son sourire satisfait.

- Alors Nate, j’ai comme l’impression que j’aurai beau te frapper, tu ne feras pas ce que je veux.

- Je ne peux plus le faire, dis-je d’une voix faible.

Je ne mens pas, je suis trop faible. Et même si j’y arrive, je suis pratiquement certain d’y laisser la vie.

- Et même pour lui ? Dit l’officier avec une voix suave qui me fait gerber.

Comme je le regarde sans comprendre, il me prend le menton et fait pivoter ma tête. Max ! Bon dieu dans quel état ils l’ont mis ! Il est conscient et me regarde. A sa bouche qui tremble, je comprends qu’il veut parler mais qu’il n’en a pas la force. Ces salopards l’ont déshabillé entièrement. A l’installation métallique qui l’entoure, je comprends ce qu’il a subi. Ce corps si parfait… Je fixe son regard si clair, j’y lis la panique et la colère.

- Max…

Ma voix se casse. Il est en vie mais pour combien de temps. Le bruit d’un crépitement d’un arc électrique me fait tressaillir. Un type s’amuse avec une batterie de voiture, le message est clair. Je regarde Max. Je suis désespéré car là, je veux bien déplacer la terre entière mais j’en suis tout simplement incapable. Je regarde l’officier avec une supplique dans les yeux.

- Je suis trop faible…

- Fais-le ! Dit-il en mettant les percuteurs dans une boite de cigare.

L’autre type approche sa pince près de la grille sur laquelle Max est attaché.

- Arrêtez, je vais le faire !

Je  regarde Max et lui grimace un sourire. Ma lèvre fendue me fait mal, comme le reste de mon corps. Je me rapproche à quatre pattes de la caisse où est posée la boite de cigare et m’agrippe au montant en bois. Je lève les yeux et regarde Max. C’est la dernière fois que je vois ses yeux si magnifique. Je fais abstraction de ses blessures et vois le bel homme qu’il est.

Quatre bouts de métal, je regarde la boite de cigare comme si je pouvais la pulvériser du regard. Le mal de tête est immédiat, je flanche et ferme les yeux. Un gémissement de Max me ramène à la réalité, l’autre taré a effleuré le grillage avec sa pince. Je me focalise de nouveau, visualise les plans, les lignes du temps, la douleur me tire des larmes. Ce que je ne sais pas, c’est que ce sont des larmes de sang. J’entends vaguement Max qui me dit d’arrêter. Un liquide chaud coule de mes oreilles et de mon nez. La douleur est totale. Quatre bouts de métal, si petits, si lourds… J’ai l’impression que ma cervelle entre en ébullition. Quatre percuteurs… Je hurle mon mal, crie sous l’effort. Ma voix se casse quand enfin quelque chose apparait.

Un percuteur, j’ai réussi à déplacer un percuteur. Mon cœur cesse de battre en même temps que je m’écroule sur le sol. Les yeux mi-clos, je vois un type se ruer sur moi, il appuie sur ma poitrine en cadence. Persistance rétinienne, j’emporte cette image dans le néant.