Parfois il faut se changer les idées. (PV Steve Rogers)

Je descends souplement de l'escalier de secours qui remonte aussitôt grâce à un système ingénieux de contre-poids. Les américains ne sont pas si idiots que cela pour certaines choses du quotidien. La pluie tombe toujours sur la ville de New-York en ce début de soirée. Les gyrophares des camions de pompiers lancent des traits de lumières réverbérées dans tous les sens grâce aux gouttes agissant comme des prismes. Je pose calmement ma valise contenant mon arme contre une poubelle, avec un peu de chance un jeune la prendra pour s'amuser avec et elle disparaîtra dans la nature comme tous ces calibres dont on ne sait même plus quoi faire. Je joue un peu avec mon couteau avant de la glisser dans son fourreau derrière mon dos en arrivant sur la rue principale ou je croise un autre camion de pompier. Mon incendie est si important que cela. En tout cas c'était une bonne chose de faites. Je tourne à l'ange de la rue et me dirige vers Brooklyn. Ce quartier m'apparaît sympathique, il a ce petit coté vieillot et bucolique que j'aime par dessus tout. Tout une vrai culture citadine qui semble se jeter sur le premier badauds qui parcourent ces rues pensées dans les années cinquante.

Je pousse la porte d'un club au fond d'une ruelle et ce qui me choque c'est que ca n'a rien à voir avec un « club » comme je l'imaginais. On le dirait figé dans le temps et le billard au fond de la pièce semble ne pas avoir bougé depuis des lustres. Un juke-box qui passe un vieux morceau d'Eddy Cochran chante contre le mur et on entends le diamant racler le vinyle déjà usé. Le disque l'est presque autant que le comptoir dont le bois massif érodé par les litres et les litres de bières et autre whisky qui ont du être renversé sur lui. Je passe la main dans mes cheveux pour retirer l'eau qui ruisselle dedans et pose ma lourde veste de cuir le porte-manteau avant de regarder un peu la population de ce bar hors du temps. Je vois quelques personne d'une cinquantaine d'année, un peu plus d'anciens et un homme d'une trentaine d'année qui me dis quelques choses mais après avoir croisé mon regard je n'arrive pas à ramener mes souvenirs à leur place. Je le salut de la tête avec la souplesse digne d'un panzer tigre et me dirige au comptoir ou une aimable jeune-femme m’accueille avec un sourire. Apparemment c'est le seule être humain en dessous des vingt ans. Je regarde les différentes tireuses à bière avant de lui renvoyer un visage complètement fermé.

« Eine Krombacher Bitte. »

Elle dépose le verre sur le comptoir et je la remercie d'un signe de la tête avant de tremper mes lèvres dans la mousse. Une Krombacher ca faisait longtemps, la dernière c'était en 43 dans l'Italie du nord si je ne me trompe pas. Je revenais d'une mission en Europe de l'est pour rapporter un simple bout de lance pour le crâne rouge. Je n'ai jamais compris cette fascination pour les artefacts de la part de ce type. Je prend une autre gorgée de bière et j'allume une cigarette, mes souvenirs se remettent en place doucement. J'avais fait exactement les même gestes avant que l'alerte sonne. Une simple tentative d'évasion qui avait tourné au cauchemar avec des morts et des flammes partout et des mois de recherches mis en défaut à cause d'un seul homme, le capitaine America, une simple vedette de télé mais qui avait fait un peu de chemin. Je me souviendrais toujours de la fois ou je l'avais croisé, une des pires roustes de toute ma vie. C'était quelques mois après près de la frontière française dans une des bases d'Hydra. Il n'était qu'une poignée et pourtant la surprise et le manque d'entrainement de mes hommes leur avait coûté la vie. Tout ce que j'avais réussi à faire c'était de mettre une balle dans l'épaule à un américain avant de me retrouver face au captain, haut en couleur. Ca n'avait pas duré plus de cinq minute et il m'avait brisé le bras droit avant de me laisser à demi-inconscient contre le mur. J'étais tombé sur plus fort que moi tout simplement et cette défaite m'avait laissé un goût amer. « un fier soldat tombé sous les coups d'un simple gosse de Brooklyn » comme il m'avait lancé avant de s'échapper. Quelques minutes à échanger quelques mots avec un autre soldat et finalement se faire battre, il faut croire que Dieu n'était pas de mon coté ce jour là. J'avais quitté Hydra pour la régulière peu de temps après pour assister à la chute du régime et la défaite pas une période très reluisante je le crains.

« Je vous remets la même chose ? »

Je lève la tête vers la voix qui me sort de mes pensées. En effet j'ai terminé ma bière sans m'en rendre compte et je répond par l'affirmative avant d'ajouter une condition, qu'elle boive avec moi. Elle hausse les épaules avant de se servir une vodka et lève son verre en me demandant à quoi nous pourrions bien trinquer. Je lève le mien également avant de sourire pour la première fois depuis le début de la soirée.

« Que diriez vous de boire aux petits gosses de Brooklyn qui mettent au tapis de fiers soldat aux confins de l'Europe ? »

Elle rigole un peu avant de cogner son verre contre le mien et de boire une gorgée. Ah mémoire quand tu nous tiens.

Je reste dans mes pensées au moment ou les deux verres claquent. Cette soirée n'est pas si mal pour le moment. La jeune femme me sourit et quitte ma présence pour retourner derrière son comptoir alors que Ray Charles se met à pousser la chansonnette. Je la regarde s'éloigner et repose mon verre au moment ou un homme se pose en face de moi je lève les yeux vers lui et reprend mon verre juste après. Pourquoi ce mec se pose en face de moi il n'a aucune raison de se mettre en face de moi. Calmement je prend mon paquet de cigarette et en allume une en écoutant la musique. Je sais qui est cette personne après je ne vois pas pourquoi il vient vers moi comme par hasard. Je me râcle la gorge et fait un signe à la serveuse de ramener une autre bière pour mon compagnon de table et nous restons là à se regarder en chien de faïence alors que je fume tranquillement. La serveuse le dépasse par la droite et pose devant lui une bière de cinquante je la remercie d'un signe de tête et prend enfin la parole d'une voix tout à fait calme et posée.

« J'espère que la bière allemande ne vous gêne pas, ca m'embêterais beaucoup si je vous mettais mal à l'aise. »

Je bois tranquillement ce délicieux breuvage en continuant de le regarder tout en jetant un regard vers la montre à mon poignet. J'observe les clients du bar quitter progressivement le bar avec un air discret alors que le juke-box se remet en branle et ce sont les rolling stones qui prennent le relais mettant un peu plus de ryhtme en ce début de soirée. J'écrase ma cigarette dans le cendrier prévu à cet effet et commande deux whiskys à la serveuse de la manière la plus courtoise possible. Je m'enfoncais contre le dossier de ma chaise en attendant la suite des hostilités et reprend finalement la parole d'une manière un peu plus tendue.

« Je dois vous avouez, Herr Rogers que votre venu dans cette taverne m'impressionne. Vous auriez pu vous asseoir n'importe où dans cette vaste salle et pourtant vous êtes venu ici, puis je savoir pourquoi ? Ce n'est pas que votre présence me dérange mais voyez-vous je connais assez bien les gens comme vous et ils viennent rarement pour discuter de manière gentille devant un verre avec quelqu'un qu'ils ont rencontré il y a quelques dizaines d'années. »


La serveuse arrive et pose les deux verres avant de les remplir du liquide ambré, avant qu'elle ne parte je prend son avant bras afin qu'elle nous laisse la bouteille ce qu'elle comprend et repars sans plus de cérémonie. Je prend mon verre et m'envoie calmement le premier shot de whisky avant de reprendre la discussion.

« Ceci étant dit Herr Rogers je ne crois pas que vous êtes venu pour parler du bon vieux temps. Si vous êtes venu pour espérer ramener un beau trophé à vos petits copains du schield je vous conseille de partir je n'ai pas plus peur de vous aujourd'hui qu'il y a 70 ans. »

Personne ne change, ces mots de son père Erl se les répétait encore et encore pendant le discours du captain America. Evidemment qu'il n'était plus le même homme mais il se trompait sur une donnée, ce n'était pas quinze ans de totalitarisme qui l'avait changé mais presque un demi siècle sans compter la révolution bolchévique à laquelle il avait pris part. Rogers le voyait comme un ancien Nazi repenti qui essayait de noyer sa solitude et ses remords dans un whisky bon marché et entre les cuisses d'une prostitué au rabais. Non ce n'était pas ça, Linden était fatigué, très fatigué. Au bout de seulement trois cents ans il ne trouvait plus sur la terre la beauté qu'il avait vu en l'être humain pendant sa jeunesse. Les lumières c'étaient effacées pour laisser place aux machines, aux rouages et aux verrins. Le cœur et la pensée des hommes n'était plus que métal et leur sentiment, même le plus noble d'entre eux avait un arrière-goût de cendre. Reprenant une gorgée de bière le vieil allemand commençait à saisir que ce héros de la nation n'était pas aussi à l'aise dans ce monde qu'il voulait bien le laissé croire, ses paroles étaient empruntent de nostalgie et de résignation. Dans une Amérique qui courait à cent à l'heure il se réfugiait dans un endroit qui était totalement figé dans le temps et l'espace. Plus calme et peut être un peu plus sympathique la voix du vieux soldat s'éleva jusqu'au captain.

« Vous savez Steven je n'ai pas toujours été du mauvais coté de la barrière, pendant longtemps j'ai été comme vous, poussé par l'honneur et les vertus de mon siècle. Je n'ai pas changé j'ai juste sombré dans la folie des hommes après avoir voulu y résister. J'ai lutté aux cotés des plus grands héros de mon temps et que reste t'il d'eux ? Aucun monument, quelques écrits, une poignée de souvenirs éparpillés de par le monde. Non herr Rogers je ne suis pas paranoïaque mais tous vos héros terrés à l'intérieur des murs de votre shield ne valent pas mieux que ceux qui étaient entre les murs d'Hydra. Vous voulez la même chose qu'eux, les convertir à votre idéal de pseudo-liberté et de démocratie. »

Erl demeurait le plus calme du monde, son ton n'était pas agressif il paraissait lassé, usé par une humanité qui ne changerait jamais. Il avait vu durant ce siècle et les autres des mutants être opprimé par cet homo-sapiens. Ces derniers ne voyait dans le shield qu'une arme pour combattre ce fléau. Cet arme allait se transformer en vecteur d'idéologie et cette idéologie en politique générale et nous en reviendront au même point. Une population décadente chercherait à gouverner l'autre montante. Ca ne s'arrêtera jamais, l'humanité comme les mutants finiront par mettre à feu et à sang ce monde et la question était de savoir lequel des deux camps régnerait sur la montagne de cendre que deviendra le monde des hommes. Sortant de sa rêverie Erl se resservit un verre de whisky et se l'envoya avant de s'allumer une autre cigarette.

« Je vous envie d'une certaine manière Steven, même si vous savez que le shield n'est plus une alternative convenable vous vous demandez encore si on ne peut pas le sauver, c'est purement admirable. Vous voyez moi je sais que de moi il n'y a plus rien à sauver, j'ai déjà décrocher mon aller simple pour l'enfer et tout le bien que j'ai pu faire durant deux siècles, tous les combats pour la liberté et les sacrifices ont été effacé par une loyauté mise en de mauvaises mains. Tout ce que je veux c'est que les miens ne soient plus la proie de ce pays que vous défendez bec et ongle. Si vous étiez à ma place Capitaine, si vous aviez vu plus de trois siècles de folies humaines sans pouvoir rien faire et que vous observiez le retour de cette folie avec autant d'impuissance que feriez-vous ? Est-ce que vous pourriez continuer le combat pour un système qui veux votre mort Capitaine ? »

Contre toute attente il se confiait à son ennemi. En vérité il ne le voyait plus comme un véritable ennemi plus comme un confrère perdu dans une époque à laquelle il n'appartenait plus. Linden savait très bien que son combat était perdu d'avance, il finirait peut être même par y perdre la vie. Dans un monde devenu complètement fou un combat perdu d'avance était pourtant le choix le plus raisonnable.