Le temps des cerises

Adirondack Park, situé dans le nord de l’Etat de New York, est le plus grand parc protégé des Etats-Unis. En son sein, la forêt préservée d’High Peaks Wilderness contient 36 des 46 hauts sommets de la chaine de montagnes ayant donnés son nom au parc. Principalement boisée avec des feuillus et des conifères, la zone a une faune locale diversifiée à laquelle je me suis plutôt bien accoutumée. L’absence de sangliers aurait pu être dramatique si je n’avais pas trouvé bien mieux en la présence des orignaux venu du Canada voisin, connu en Europe comme les élans. Il est même un lac au sud de North Elba pour avoir été nommé d’après eux, le Moose Pond, et il n’est qu’entre une quinzaine et une vingtaine de kilomètres à vol d’oiseau du Mont Marcy, le plus haut sommet de la région. C’est sans doute parce que plusieurs kilomètres le séparent des habitations les plus proches que le point d’eau attire les timides cervidés ainsi que leurs cousins plus petits, comme les cerfs de Virginie. Avec une trouée dans les bois au nord-ouest du lac, laquelle encadre le plus large affluant, il est aisé de voir venir les prédateurs locaux, comme l’ours noir ou le puma pour ne citer que les plus intéressants. Mais, quelque soit le nombre d’animaux à user des cours d’eau pour s’abreuver, il y en aura toujours pour le faire sur les berges de l’étendue aqueuse, longue de quelques centaines de mètres et large d’une seule. Bien que placide, l’eau y est toujours trouble du fait des vagues et des courants ; chose qui n’empêche de percevoir lorsqu’elle se trouble sous l’avance et les lapements.

C’est ce qui arrive actuellement, la surface reflétant le soleil d’automne perturbée par le pataugement de plusieurs quadrupèdes. Une douzaine surement, relativement petits ; deux mètres de long, probablement moins. Ce ne sont donc pas des orignaux, lesquels sont solitaires la plupart du temps, même s’ils ne tarderont pas à vivre en couple puisque la période de rut a commencé, et surtout plus massifs. En effet, avec  cinq à sept cent kilogrammes pour les mâles et trois cent cinquante à six cent pour les femelles, c’est la proie idéale puisque deux-trois suffisent à combler mon appétit. Une dizaine de chevreuils comme ceux qui boivent actuellement n’en serait pas capable… mais ils sont l’un des grands mammifères les plus communs du continent. Un mammifère plus téméraire en automne, même s’il doit attendre novembre pour sa saison de rut, et réputé pour traverser les routes sans crainte des voitures. Il n’y en a aucune qui puisse nous atteindre ici mais ils semblent plus attentifs. Partiellement logés sur l’une des bandes de terre dégagée accompagnant le lit de la rivière citée précédemment, ils ne s’aventurent guère dans les eaux. Il y a quelques générations encore, les animaux du coin n’avaient aucune méfiance de la surface mouvante. Désormais, seuls les jeunes de l’année croient encore que le danger ne peut venir que de l’orée des bois.

Ils sont tendus et moi aussi, leurs têtes se relevant régulièrement tandis que mes griffes s’enfoncent dans le sol meuble pour tâcher d’y raffermir leur prise. Quelque chose les observe, ils le savent. Ils la cherchent, surement. Avec les rides qu’ils créent comme les images qu’ils projettent, il m’est possible de savoir lesquels ont des cornes et ceux-ci sont tout à la fois les plus gros et ceux réclamant le plus de précaution dans l’attaque, afin d’éviter de me retrouver avec une écharde dans la gueule. Avec une simultanéité effrayée, ils se redressent pour regarder quelque chose qui échappe à mon champ de vision. Qu’importe, je me saisis de l’occasion : mes pattes postérieures poussent sur le sol comme lors d’un saut et ailes comme queue alimentent une propulsion d’une puissance improbable. L’éclaboussure aveugle et renverse tout le reste du troupeau alors que son membre le plus avancé n’a pas le temps de comprendre ce qui lui arrive. Tous fuient chaotiquement pendant que lui se retrouve à plus d’une douzaine de mètres du sol, les pattes avant brisées par l’impact avec une gueule qui se referme brutalement sur son buste dans un broyage osseux et humide accompagné d’une électrocution.

Quelques instants après que l’éclaboussure soit retombée aux alentours, mes pattes en font de même sur la bande de terre qui tremble sous mon poids alors que les cerfs terminent d’évacuer la zone. Des gouttes de sang se joignent à celles d’eau, chutant d’un peu plus de huit mètres de haut avant de se mélanger à l’herbe détrempée qui sera bientôt boue végétale. Un tiers plus long qu’elle, le cervidé de près de deux mètres de long pendouille dans ma gueule alors que je m’extirpe complètement de mon embuscade, dévoilant l’entièreté de mon tronc et de ma queue. Me tendant de tout mon long, dépassant la quinzaine de mètres, je commence par me secouer la tête et le geste se propage sur l’entièreté de mon échine depuis mes deux paires de cornes jusqu’au bout de ma queue tandis que mes ailes membraneuses aux phalanges terminées par des griffes se déploient sur une dizaine de mètres, moins de la moitié de leur envergure. Cela fait, j’hume l’air par le museau couronné d’une petite corne, respirant pour la première fois depuis plusieurs heures. Les nombreuses odeurs des forêts montagneuses et de leur faune me parviennent, s’accompagnant d’une fragrance parfaitement inconnue.

Cachés derrière des membranes nictitantes rougeoyantes, mes yeux fendus parcourent les alentours à la recherche du responsable de cette odeur, probablement identique à la créature qui effrayait les cerfs précédemment. Elle se rapproche d’un félidé, sans être ni lynx ni puma, mais a également quelque chose de très familier, quasiment d’humain. Relâchant ma proie qui tombe dans un nouveau bruit de chair broyée, je tourne la tête de l’orée des bois d’où provient l’odeur et libère ma langue fourchue pour la capter au mieux malgré l’absence de vent, à l’affut du moindre mouvement. Et, afin d’en provoquer un, je fais un pas en avant.

J’ignore si ma technique pour chercher à faire bouger les choses est signe d’intelligence ou de bêtise. Sans doute l’est-elle des deux : d’intelligence car cela évite de simplement rester à chercher sensoriellement, comme la plupart des autres animaux l’auraient fait, et aussi de bêtise car ça doit provoquer la fuite de l’objet de ma curiosité, pour peu que mon entrée en matière ne l’ait pas déjà fait. Mais j’y pense pas avant d’agir et ça marche quand même. J’en serais pleinement satisfaite si je n’avais pas une autre raison d’être perturbée intérieurement. Oui, mon action a déclenché un cri mais quel cri est-ce là ? J’ai l’impression d’un gros chat qui s’est coincée la queue dans une porte, à la fois agressif envers elle et toujours plus en détresse à mesure qu’il lui donne des coups de pattes, puisque la porte se referme encore plus sur sa queue. Une belle situation à s’en mordre la queue, ce que fait la porte…

Mon attention visuelle se tourne d’instinct vers l’origine du son et c’est en effet un félidé qui ne fait pas le fier, tapis à l’orée des bois et faisant la carpette pour montrer sa soumission. Sa tête est robuste, ses oreilles sont rondes, ses pupille aussi. Son corps est trapu et semble encore plus court sur pattes qu’il cherche à paraitre le moins imposant possible, une réussite magistrale selon moi. D’où que je n’arrive pas à estimer sa hauteur au garrot d’ailleurs, là où il m’est clair que sa longueur est d’environ un mètre soixante-dix pour un poids entre les cinquante et les soixante kilogrammes ; soit dans les eaux d’un cerf de virginie comme celui que je viens de tuer. Je ne suis pas certaine de son espèce non plus, d’autant que jaguar ou léopard ne doivent pas présenter cette odeur trop proche de l’homme. Mais peut-être est-ce simplement une imprégnation, je ne suis pas encore capable de le dire. Ce que je suis parfaitement capable de dire en revanche, c’est qu’il me reconnait comme la chef.

Une chef qui commence à s’approcher de l’autre animal avec une grande lenteur. Je ne l’ai pas fait fuir les deux fois précédentes et espère bien qu’il respecte le dicton de jamais deux sans trois. Ainsi, j’en baisse la tête à mon tour jusqu’à ce que ma mâchoire, longue d’un mètre quarante environ et large d’un vingt au niveau de la jointure, frôle le sol des petites cornes qui s’en échappent, dont la taille est similaire aux dents d’une vingtaine de centimètres en moyenne qui dépassent également de ma gueule. Enfin, les deux canines inférieures sont deux fois plus longues et trois fois plus larges que les autres, s’avançant comme des défenses, mais je mise plus sur la peur de la fuite que mon attitude de curiosité pour éviter que l’autre animal ne s’échappe. Ou ne tente de s’échapper : sa soumission doit venir du clair sentiment qu’il n’y arriverait pas. Ce qui est entièrement vrai. Ma curiosité comme le fait que j’ai déjà une proie et n’en chasserait pas d’autres avant de l’avoir honorée comme il se doit me font savoir que je ne ferais pas de mal au félin mais lui n’en sait rien, pour l’instant.

Tout en m’approchant, mes narines témoignent des régulières inspirations afin d’analyser au mieux l’odeur et c’est pour cela que, une fois approchée, ma langue fourchue se joint à la partie. Les deux extrémités brossent un instant le pelage, offrant toute la douceur dont je suis capable, et me font constater ce que les pumas m’ont déjà appris : les félidés sont plus propres que la moyenne des bestioles, même si cela ne change rien à leur cuisson. Rappelant mon attribut reptilien à l’intérieur de ma gueule, je continue de quasiment loucher sur mon vis-à-vis un instant puis m’en relève la tête pour le voir de haut. Je penche à gauche puis à droite et m’assure ainsi que je suis bien la responsable de son cri précédent et qu’il ne soit pas coincé dans un quelconque piège ; une chose qui aurait expliquée son absence de fuite comme son bruit suscité. Mais non, je suis bien l’objet de tous ses ennuis. Je suis la chef.

Du coup, je n’en vais me comporter comme tel. Me fiant à mes sens draconiens, j’use du strobile écailleux tout au bout de ma queue pour pousser l’objet de mon repas vers celui de ma curiosité. Le cervidé traine ainsi dans la boue jusqu’à ce qu’il rejoigne l’herbe et je m’assieds alors. Un penchement des trois mètres vingt de mon cou me permet d’attraper ma barbaque par la patte et s’en suit un indélicat haut-bas de la tête. Le membre me reste dans le bec tandis que le reste atterrit une troisième fois dans la boue, continuant sa transformation en purée, puis c’est devant le félidé que je dépose mon cadeau. J’ignore si c’est moi qui l’aie appris des humains ou si ce sont les humains qui me l’ont appris mais, dans les deux cas, le meilleur moyen d’atteindre le cœur de quelque chose c’est par son estomac. Enfin, techniquement c’est à travers sa cage thoracique mais là j’essaie que la bestiole survive.

Mon don fait, je me retourne vers le cadavre et libère un instant de souffle ardant sur lui, l’huile lui collant aux restes et commençant la cuisson. C’est avec un instant de retard que je me rappelle que la plupart des animaux ont peur du feu et c’est donc un peu lourdement que je m’allonge entre celui qui m’intéresse pour la science et celui qui m’intéresse pour la gastronomie. Ouais, on a connu plus rassurant que faire trembler le sol en se laissant tomber dessus mais au moins l’autre ne voit plus les flammes. Il doit juste avoir l’odeur mais qui résiste à la viande en train de cuir ? A part les herbivores, je veux dire.

Arquant le cou une nouvelle fois, j’en reviens donc au félidé et penche la tête sur le côté afin de changer mon point de vue et d’audition sur son cas. C’est définitivement lui dont l’odeur est mélangée entre le félin et l’humain, il n’y a pas d’imprégnation ; enfin, autre que celle de la cuisson. Mais comme ce n’est pas la sienne, je tâche de faire abstraction. C’est dur, l’odorat ne pouvant être filtré comme l’ouïe. Et puis j’ai faim, on ne va pas se mentir. Et quand l’estomac d’une créature de dix tonnes se manifeste, c’est d’un autre timbre que le ronron d’un chat. Ronron d’un chat que je sais faire d’ailleurs, chose qui m’a même permit de faire pas mal de vue sur Youtube ! Mais reproduire le ronronnement sous forme humaine ça va, sous forme draconienne la caisse de résonnance est telle que ça donne parfois le mal de mer. Après, j’essais tout de même et attends de voir comment le gros chat y réagit.

Mes dents peuvent-elles servir de défibrillateur ? C’est à l’aide d’un arc électrique que j’enflamme mon huile pour générer mon souffle et que je peux électrocuter une proie se trouvant dans ma gueule donc ne pourrais-je pas m’en servir pour relancer le cœur d’un être vivant ? Il faudra que j’essais. Après, connaissant mes tentatives de résurrection, si le gros chat meurt d’un arrêt cardiaque il est plus probable que je le cuise que je le sauve ; à croire que tout finit toujours par la cuisson. Il ne fait pas de crise cardiaque pour l’instant donc je n’en saurais rien et c’est sans doute mieux. Il fait un autre cri pathétique par contre mais cette fois c’est juste plaintif, genre la porte a gagné. A moins que ça ne soit moi, la porte. Sauf qu’on a déjà convenue que je suis la chef, je ne peux pas tout faire. Et comme je fais surtout des conneries, ça occupe bien.

Cela étant, le félin réagit plutôt bien à la présence du feu : il pue la peur mais c’est pas nouveau et il arrive mieux à se ressaisir face à la flamme que face à moi. Intéressant, très intéressant. Ce n’était peut-être pas tellement une ânerie que de ne pas cacher mon souffle tout de suite. Ouais, on va même dire que c’était une bonne idée, comme ça j’en aurai eu une rétroactivement. Je suis trop forte. Je suis la chef. Une chef que l’autre animal regarde avec attention, dans l’expectative et l’odeur de viande en train de cuir. Ce qui nous fait un point commun. Voir deux. Le moment idéal pour ronronner, en somme. Le ronronnement, niveau social, c’est comme le rire : ça détend tout le monde. Sauf que face au ronronnement draconien, le félin gagne encore un niveau de tension. Il tremblerait pas plus si je l’électrocutais, je crois, même si je prévois pas de le savoir, encore une fois. Sauf en cas d’arrêt cardiaque. Histoire de l’éviter, donc, je m’en arrête aussi vite de ronronner.

Mais, plutôt que de continuer dans sa frayeur, mon interlocuteur finit enfin par agir et mon cou s’arque alors que je le regarde faire avec attention. Le ronronnement a marché : voici que le gros chat s’en ose bouger et va mettre l’offrande de paix dans le feu… ce qui me fait pencher la tête d’incompréhension. Okay, je suis peut-être plus imposante que la peur primaire de l’élément flamboyant mais, à ma connaissance, y’a que deux animaux qu’ont compris l’utilité de cuir leurs aliments ; enfin, qu’on prise l’habitude parce que je sais pas si tous les humains savent que la viande se digère plus facilement une fois cuite et que c’est la diminution du système digestif depuis la découverte du feu qui leur a permis d’allouer plus de ressources au développement de leur cerveau. Cela étant, le félin sent l’humain et c’est peut-être parce qu’il en possède des traits. Physiquement, ça ce voit pas. Mais peut-être qu’intellectuellement… encore que vu le temps de cuisson, la digestion va pas être beaucoup facilitée là.

Etonnant. Le félin-humain est étonnant. Bon, sa manière de signifier que son manger est à lui et de le tenir me semble parfaitement logique mais j’en suis encore à cette histoire de faire cuire un instant sa nourriture. C’est une telle surprise que ça m’en ferait presque oublier mon manger, c’est dire l’exploit ! Après, faut pas qu’il s’y croit trop non plus gros-minet parce que son regard de défi il me faut doucement glousser. Enfin, "doucement" ; même niveau que le ronronnement quoi. J’en redresse au moins la tête à l’horizontale, relevant le cou et le rentrant pour rappeler un point incontestable – enfin si, il est contestable mais je crois pas qu’il sera contesté : je suis la chef. S’il est pas content, qu’il vienne, je l’attends. Y’a de la place pour une quinzaine de comme lui dans mon estomac, une fois un peu digérés. Chez les dragons aussi le cerveau s’est développé grâce à la cuisson des aliments mais il restait pas mal de place pour un gros système digestif aussi. Encore plus chez moi, vu que j’ai toujours été une taille supérieure à ma fratrie. Le gros chat peut faire son fier, ça reste un chat ; moi je suis un gros dragon.

C’est peut-être ce qui contribue à faire qu’une partie de l’offrande me soit rendue, d’ailleurs. C’est moins étonnant que précédemment et j’accepte la demi-patte cassée avec la langue, enroulant les deux extrémités autour de la viande saignante. Je rétracte langue et manger dans ma gueule dans un bruit de succion qui s’accompagne rapidement d’une déglutition, le met étant ingéré et avalé d’un même mouvement. Mes deux crêtes membraneuses descendant de mes bajoues s’écartent un peu de mon crâne par contentement alors que je relève celui-ci et rentre un peu le cou de manière à avoir un port altier pouvant être pris pour du mépris félin. Après je suppose qu’un félin sera particulièrement compréhensif du sentiment que je manifeste là. J’ai déjà essayé de sourire sous ma forme naturelle par le passé mais, même avec des humains, cela faisait rarement l’effet voulu ; et puis une bonne partie de mes dents dépasse déjà de ma mâchoire. Du fait, je me contente des réactions qui me viennent instinctivement et, comme chez beaucoup d’espèces, mes oreilles sont un bon indicateur de mon humeur. Reste à les identifier comme des oreilles, cela dit.

Le félin-humain semble commencer à se détendre, pour ne pas dire qu’il tente de prendre ses aises ; j’ai déjà croisé suffisamment de chats pour savoir qu’ils le font très vite. Les chiens ont des maitres, les hommes ont des maîtresses et les chats ont des serviteurs comme dit le dicton mais j’y rajouterai qu’à méchant chat méchoui. Un peu de respect pour la chaîne alimentaire ! C’est peut-être contreproductif de penser ainsi mais c’est pas grave, les choses se passent bien pour l’instant : pas de fuite, pas d’arrêt cardiaque, même pas d’odeur d’urine. Ou alors elle est totalement surplombée par celle de la cuisson. Histoire de vérifier, j’en lèche une nouvelle fois mon petit vis-à-vis mais c’est plus expéditif, juste pour confirmer quoi. Et puis cela peut aussi signifier que je l’apprécie, gustativement comme affectivement parlant. Comme je ne me lèche pas les babines après, on restera à de l’affectif. On ne mord pas la main qui nous nourrit sauf si c’est parce que c’est là-dite main qui nous nourrit, littéralement, mais ce n’est présentement pas le cas.

Me détournant un instant de l’intérêt scientifique, je m’intéresse à l’intérêt culinaire et l’attrape par la langue comme précédemment, indifféremment aux flammes qui lui collent aux restes. Je soulève le tout en ouvrant ma gueule afin d’enfourner alors même que mon cou se tend et que ma tête se penche en arrière. Le trajet à la verticale, huile enflammée, chair, os et boue s’en descendent au rythme des muscles et de la gravité. Cela terminé, mon cou s’arque de nouveau et ma gueule redescend vers le sol encore imbibé d’huile enflammée. A quelques centimètres de celle-ci, je commence à souffler et cette action s’accompagne d’un chant indistinct au son duquel danse le feu, s’éteignant pour laisser place à de l’herbe et des fleurs qui poussent rapidement. Là où se tenait un cadavre précédemment, la vie reprend ses droits en une sépulture fleurie que j’aurais tôt fait de fertiliser de mes défécations. La vie et la mort sont un cycle, sans l’une il ne peut y avoir l’autre même si ni l’une ni l’autre ne doit être gratuite ou vaine pour que l’équilibre se conserve.

En paix à défaut d’être repue, je me redresse se mes quatre pattes et envisage un instant de retourner en embuscade dans les eaux troubles. Cette technique de chasse est la plus appropriée à mon gabarit mais elle exclurait le félin-humain hors je n’en ai pas fini de ma curiosité envers lui. M’asseyant et ramenant ma queue contre mes pattes, j’attends que lui en ait terminé avec son repas pour me réapproprier l’os et l’ingurgiter comme le reste tout en réfléchissant ; ce qui ne me laisse pas beaucoup de temps pour le faire. C’est cependant suffisant à ce que je pousse un instant du museau le gros chat avant de me relever puis de me diriger à la manière d’un félin en chasse vers l’orée des bois. Ma répartition musculaire est semblable à celle des grands félins ainsi la démarche est parfaitement naturelle.

L’intérêt du félin-humain pour mon utilisation de la magie est aussi bref que ladite utilisation, très vite il en revient à son manger ; comme je le comprends. Il doit y avoir une preuve de quelque chose dans cette action mais je saurais dire quoi : la curiosité n’est pas le propre de l’homme et la priorité à l’ingurgitation n’est pas réservée aux animaux ; sauf si on considère l’Homme comme un animal, ce qu’il est mais y’a des gens qui n’aiment pas l’idée. Et comme ils ne sont pas là, inutile de s’attarder : il y a plus important à faire. Genre manger. Qu’on se rassure, je ne mange jamais entre les repas ; la notion "entre les repas" n’existe pas chez moi. "Je mange", c’est autant une action qu’un état. Un peu comme "je chasse". Et d’ailleurs, j’y retourne. Enfin, on y retourne.

Le félin-humain me suit comme réclamé, pas besoin de le rappeler à l’ordre pour qu’il y obéisse, et c’est vrai que c’est drôle de le voir essayer de tenir le rythme. Je fais quoi, du 12km/h de moyenne ? Vis-à-vis de ma forme humaine, ça doit faire deux fois plus qu’en footing et trois fois plus qu’en marche normale, je pense. Je sais pas, je me suis jamais vraiment pressée. Et je ne le suis pas tellement non plus présentement, partagée entre l’attention que je porte à mon compagnon de chasse et la réflexion à la chasse elle-même. Car oui, je sais réfléchir à deux choses à la fois : ça équilibre avec tout le temps que je passe à le faire pour aucune. En l’occurrence, on a une dualité qui va me permettre de tester les instincts ou l’intellect du trottineur ; ou de la trottinette d’ailleurs, j’ai pas vérifié. Après, ça ne m’importe pas vraiment ; je mettrais félumain sur le dos histoire de voir s’il y a des choses qui dépassent tout à l’heure, quand il aura plus trop peur de moi. De mon côté d’ailleurs, il doit pouvoir voir que chez les dragons c’est comme chez les dinosaures : y’a rien qui pend. Mais cela n’apporte rien à la chasse.

L’embuscade aquatique est la stratégie la plus intelligente que je puisse employer, considérant ma taille comme ma couleur, néanmoins cela ne signifie pas que je puisse faire des actions plus bête ; au contraire même, je suis une spécialiste. Plus que de la chasse en… je sais pas comment on peut dire pour mon espèce, d’ailleurs, d’un autre côté on est pas connus pour chasser en groupe. Qu’importe le mot, je suis plus une spécialiste des bêtises que de la chasse en équipe mais les choses me semblent relativement logiques dans la manière de procéder. Reste à savoir ce qu’en pensera mon coéquipier et il n’est qu’un moyen de le faire : essayer.

M’immobilisant, je commence à me tasser sur mes pattes tout en clignant des paupières pour laisser apparaitre des membranes nictitantes aux couleurs de lave. Ma langue fourchue s’échappe une nouvelle fois, se rétractant dans une inspiration laissant clair que je sens, puis je bondis sans prévenir, franchissant en un instant deux dizaines de mètres avant de déployer mes ailes dans un battement dont la bourrasque saura faire sécher instantanément toute trace de bavouille restée dans le poil du félumain.  Félumain que je laisse sur place d’ailleurs, en connaissance de cause. Je suis la chef, je fais ce que je veux.

Accompagnée de ma perception radar, de mon odorat et de ma vue, je scrute les horizons alors que je fais des ronds dans le ciel, gagnant en altitude. Changeant aussi brusquement de direction qu’une créature de ma taille est capable de le faire, je me dirige vers le sud-est et n’ai pas besoin de parcourir plus de cinq ou six cent mètres que je survole une clairière, apparaissant pleinement à de nouveaux cerfs de virginie occupés à y paitre. La panique est de mise alors que je perds de l’altitude pour prendre en vitesse et je longe la lisière opposée à celle d’où je viens en un virage sur l’aile, rabattant les proies vers le nord-est et le Moose Pond. Dans une chasse en équipe, il me semble logique cependant que je sois plus apte à la levée du gibier et à sa poursuite qu’à l’embuscade. La difficulté reste de le guider au bon endroit sans foutre le feu à la forêt mais si le félumain n’a suivi ne serait-ce qu’un quart de ma direction ça devrait le faire.

A travers les arbres, je suis plus mes proies à l’odeur et au radar qu’à la vue et de légères déviations de mon vol accompagnées de moins légers rugissements me permettre de diriger à peu près la majeure partie de la harde vers la mineure partie de mon équipe. Je me souviens m’être entrainée une fois sur un troupeau de mouton, pas loin de Nebra… ça avait super-bien marché mais je m’étais super-bien faite engueuler après. D’un autre côté, les moutons ils sont moutons donc ils avancent groupés. Les cerfs de virginie, ils ont le réflexe de se séparer pour forcer le poursuivant à choisir. Et comme c’est pas moi qui vais choisir lequel attraper, je perds des cerfs. Déjà que perdre des miettes ça me plait pas forcément, alors perdre des cerfs… le félumain a intérêt à en choisir un bon. De toute façon, sa part en dépend ; je reste la chef. Je dirais même plus, je suis la chef d’équipe !

Une chef d’équipe qui s’en ira se poser au niveau de l’embouchure du lac où elle a fait connaissance avec l’autre moitié de son équipe, même si moitié ne correspond pas aux proportions. Reste à savoir si l’on doit compter en fonction de la masse ou de la participation. Tout dépendra de la taille de la proie que le félumain rapportera, sous réserve qu’il en rapporte une. Ce qui, alors que je commence un vol stationnaire pour me laisser tomber sur mes pattes et atterrir ainsi, me fait considérer que le félumain risque de s’enfuir s’il n’a attrapé aucune proie, de peur d’en être une lui-même. J'avais raison : je suis vraiment plus douée à faire des conneries qu’à faire de la chasse en équipe…

Assise de façon analogue à celle des félins, avec la queue repliée devant mes pattes, je regarde le félumain rapporter sa prise en penchant la tête sur le côté lorsque je vois la manière dont il s’y prend. Mon bon sens me dit qu’il aurait été plus aisé de le trainer par la gueule que par la patte mais, outre que celle-ci est pleine, c’est une manière très humaine de se servir de ses pattes pour tout et n’importe quoi. Par contre, celle de me narguer en avalant la pièce de viande occupant la gueule suscitée uniquement après m’avoir rapportée la proie, c’est une habitude bien plus féline : il fait ce qu’il veut, qu’importe ce que j’en pense, tant que je ne lui ordonne pas l’inverse. Encore qu’un certain nombre de félins domestiques font même si leur maître ordonne l’inverse. Sans être domestique, le félumain ne fera pas une telle provocation je pense : je suis pas le genre de chef avec laquelle on joue je pense qu’il pense. Mais il teste quand même la limite et, franchement, pour une de ses bouchées de viande à lui je relève pas vraiment. Si elle était à moi oui mais à lui… c’est pas tellement comparable.

Une fois la prise à mes pattes, j’arque le coup pour la saisir par la jambe et la secouée de façon analogue au précédent cerf que j’ai partagé. Le félumain se retrouve donc à nouveau avec une jambe pour lui pendant que je fous le feu au reste, attendant d’observer s’il vient à nouveau cuir sa proie. Qu’il le fasse ne signifierait pas une preuve d’intelligence et qu’il ne le fasse pas ne signifierait pas le contraire, c’est juste histoire de le regarder en fait. Et de voir s’il me refile une offrande de paix comme la dernière fois ou pas ; il n’y a pas de rien quand on mange. De mon côté, en bonne cohérence avec moi-même, j’utilise de nouveau ma langue bifide pour me saisir de la carcasse incandescente et l’ingurgiter avant de redresser le cou et de temps la tête en arrière, l’avalant d’une traite.

Ce n’est que le manger mangé et l’huile enflammée magiquement éteinte pour laisser place à de l’herbe et des fleurs que je me redresse et, ayant confirmé que notre technique de chasse fonctionne, m’en retourne pour un second passage. Je m’envole de nouveau et m’en vais chercher une proie à rabattre de nouveau vers le Moose Pond. Et, quitte à chasser, autant y aller sur des proies plus adéquates à mon goût histoire d’en finir avec la nutrition du jour ; des proies qui ont donné son nom à l’endroit. Il ne me faut pas trente minutes pour affoler et diriger un élan, ou un original selon, vers le félumain. Et ce n’est bien évidemment que lorsque je le fais que la question de savoir si un félin de soixante kilogrammes sera aussi efficace à arrêter un bestiau de quatre vingt et un autre de six cent cent me vient à l’esprit. Dans le doute, j’agis de la première façon qui me vient à l’esprit et, comme pour la plupart des créatures, elle n’est pas forcément la plus délicate.

Le fracas du bois brisé précède un instant une pluie de celui-ci et surtout dix tonnes de muscles et d’écailles dont les pattes griffues sont tendues vers l’avant de manière à amortir un atterrissage qu’il serait aisé de qualifier de crash. Il s’agit cependant d’un atterrissage, gueule et gorge frôlant le sol pour faucher la tête du gibier avec une précision guidée par mes sens draconiens tandis que membres antérieurs puis postérieurs labourent le sol afin d’y disperser l’élan gagné à replier ses ailes en plein vol. Plusieurs arbres se transforment en chablis alors que le train arrière, queue incluse, dérape un peu plus que l’avant mais ce n’est rien comparé à la fermeture des mâchoires ; une décapitation en bonne et due forme, ainsi qu’un broyage de bois assez douloureux.

Une douleur qui me conduit à rester crispée même une fois que je me suis stabilisée, quelques mètres plus loin de mon atterrissage et du cadavre décapité qui y git. Paupière closes, j’incendie tout ce qui se trouve au sein de ma gueule afin de réduire l’écharde en cendre et laisse de la fumée s’échapper d’entre mes crocs comme de mes naseaux. Ma perception de mon environnement n’en diminue guère, même s’il est indiscutable que j’y accorde moins d’attention, mais ce n’est que lorsque je rouvre des yeux vendus verticalement que je cherche à voir le félumain et l’état dans lequel il a fini avec cette histoire ; état que j’espère moindre que celui que lui aurait infligé le grand cervidé, même si je suis sûre de lui avoir fait plus de peur que de mal. Au félumain, pas au cervidé. Les deux crêtes membraneuses descendant de mes bajoues s’abaissent un peu alors que j’approche la tête de mon compagnon, la gardant aussi basse que possible pour être aussi peu menaçante que possible. Et c’est à ce moment là seulement que me vient l’idée du fait qu’il serait plus facile, pour moi, de guérir ses blessures que de lui épargner de la peur. J’en relève légèrement la mâchoire et complètement les yeux au ciel.

Si blessure il y a, je recommencerai un chant indistinct différent de ceux me permettant d’éteindre mes flammes ou de faire pousser les végétaux plus rapidement mais ce seront les chairs endommagées qui, caressées de mon souffle doré, cicatriseront à une grande vitesse. Cela fait, je répèterais le processus de partage et de cuisson afin de rassurer le félumain avec la familiarité de nos actions, s’il y a besoin de le rassurer, comme de manger plus d’une demie-tonne de viande. Ça plus les cerfs précédents, j’ai mon compte pour la journée et je serais étonnée que le félumain ne l’ait pas ; pour ne pas dire que j’espère bien une troisième offrande, possiblement même plus grosse que les autres. Je suis du genre à finir les assiettes et les fonds de plat, oui, et des fois les assiettes et les plats aussi.